LA CHIMICA DEGLI ELEMENTI

Luci che si spengono, luci che si accendono, luci che si spengono, luci che si accendono, luci che si spengono, luci che si accendono… musica, musica, musica… e lei balla, io ballo, le ballo sempre più vicino, ci abbracciamo.

Esco fuori a fumare una sigaretta. Esce pure lei e mi raggiunge. Si presenta, mi presento. Mi inizia a parlare di sé:

<< suono uno strumento musicale il basso, ho la cresta, sono anarchica. Perché i giovani che suonano con la cresta sono anarchici!. Ci sono un sacco di posti, tipo centri sociali, dove esprimiamo le nostre idee di libertà, noi dentro e i fascisti fuori a mantenere l’ordine. Io ho studiato e sono laureata, la sera esco e mi diverto. Ora c’ ho una botta incredibile………. Bla bla bla >>

La bacio, ci baciamo per qualche secondo poi si stacca << ho una semispecie di fidanzato, è laggiù ci sta guardando >>. Mi giro, lo saluto con la mano.

Io sono ubriaco, scrivo poesie anarchiche.

Mi dice che lei non appartiene a nessuno, però forse quella semi-specie di fidanzato si arrabbierà un po’, ma non ora perché è “fatto” ed anche i suoi amici sono “fatti”.

Io sono ubriaco fradicio.

Mi dice di lasciarle il numero. Ce lo scambiamo. Poi mi raccomanda: <chiamiamoci!>.

Adesso, loro, vanno in un locale incredibile dove suonano musica, molto ribelle e underground.

<< Siamo a piedi. >>

<< Vi ci porto io. >>

Alla macchina sono uno-due-tre-quattro-cinque più io.

<< Entrate tutti dai stringetevi. >>

Si parte. Lei mi chiede scusa per i suoi amici. Non parlano sono taciturni perché sono “fatti”.

Io sono ubriaco.

Ma i “fatti” mi fanno subito notare che sto bucando i semafori rossi. Uno dietro, un elemento con sciarpetta universitaria “fatto”, mi dice: << attento-fermati-è-rosso! >>. Per fortuna mi fanno notare queste cose perché io sono ubriaco fradicio.

“Sweet home alabama... tatataratatatara…” suona la musica nella vecchia-scassata automobile con cinque “fatti”… e uno ubriaco…

Attraversata la città, col silenzio dei “fatti” e la parabola degli avvinazzati, si arriva al punto ics… locale gestito da uno forte, uno ganzo… o come dicono adesso i giovani (che-cazzo-ne-so) un tipo giusto, un tipo ok… boh!

M’invitano ad entrare ma declino. Sono ubriaco ma non cerco scuse: << ciao a tutti carissimi, me ne torno a casa, come farò senza di voi?! Nessuno mi avviserà del colore del semaforo! Vabbè dai, divertitevi, w l’anarchia, ciao >>

“This is the end, my only friend the end... nanananananaaaa...” la musica è cambiata.

Torno a casa, non la chiamerò di certo.

Io sono uno scrittore anarchico... io son già meno ubriaco.

Chissà se a loro è passata la “botta” minchia ooooh… anarchia, mah si, non so cosa voglia dire di preciso, mah si, rinchiudiamoci in dei titoli:

- Sir. F. gran scrittor anarchico malandrin sciarpa avventurier -.

t-h-i-s i-s t-h-e eeeeeennnnddddd!.