I limoni dei fiori
Hanno
spremuto
Sacrifici
e dolori
Di
bellissime
Stelle
lucenti.
Hanno
sprecato
La vita
Per dare
un germoglio
Di vita.
Mi
mancherà
Questo
odore d'estate,
L'eterno
miracolo
Dei
petali...
Così
delicati
Come
madri
Affrontano
l'inverno
E
lasciano al calore
Del sole
Tutta la
linfa
Che
possono dare.
Dentro centri
Di credo o divertimento,
In centri di salute
O assemblee,
In centri città...
Fabbriche dove riunita
Sta l'umanità...
Grandi saloni
Dove si ammassano
Corpi sudati e divertiti,
Preoccupati o allucinati...
Tutto un gregge
Che si muove all'unisono,
Senza cervello
In direzione di luci e suoni
E convinzioni...
Questo prepararsi
Al nuovo evento
Mi indebolisce,
Scappo veloce
Verso nuove forme
Straordinarie
Di solitudine...
Lontano da musiche,
Colori,
Gioia di vivere
Artificiosa...
Spenti in cliché
Già visti,
Mi paro gli occhi...
Lo scorrere di questi giorni
È pura e ragionevole ipocrisia...
Essere sempre così migliori
Mi scioglie le ossa
Fino a diventare
Un mucchietto
Gelatinoso
Di agonia...
Questo negozio
Con orari definiti,
Ritmi scanditi,
Prontezza
Di riflessi,
È il mattatoio
Dell'anima...
E forse
È studiato a puntino
Così...
Per non lasciare niente
Ai giorni, farli trascorrere
Così...
Dando un ordine...
Per far continuare
Così
Una società,
Creata dall'inverosimile
Trinità
E destinata prima o poi
All'olio ogni
3x2.
Ho bisogno dei vostri mostri,
di
conoscerli, di prenderci un tè;
penso siano
personaggi interessanti
in luoghi
della mente mai visti.
Ho bisogno
dei mostri, anime sincere,
attori senza
parte, parte dei giorni,
puri egoisti dei
sogni.
Non voglio
gli altissimi, vade retro
purissimi,
perfette entità speranti,
buoni con
buoni nascondigli
e buoni
consigli;
Mostri verdi,
tremanti, appiccicosi
e vomitanti,
perfette imperfezioni
di
irragionevoli urla dei vinti.
Mostrami il
mostro che sei,
riluttante e
libero asceta,
con anima
finalmente incandescente; vero
nella vera e
rilassante comprensione
di un viaggio
di “tersa” classe.
Mostra,
mostriciattolo, il tuo valore
nei parametri
striscianti, calcolati
per esser
personaggio interessante,
con i cliché
del tempo
o
anticipatore di nuovi grugniti
nello
specchio di brame
e sentimenti
spiccioli.
Il mostro che
mostro adesso
non è un
corto circuito
ma un
collasso vanitoso,
desideroso di
approvazione
o romantica
ribellione,
commerciale
rivoluzione
e studiosa e
progettuale
risoluzione.
Ma cosa te ne fai d’una poesia,
se il mondo va avanti da sé?
Se tutti mostrano il cuore
solo per farsi ammirare,
se tutto va avanti senza rumore,
senza capire il tuo stato d’umore...
anche i facoltosi dell’amore
non conoscono i tuoi sentimenti,
ma cosa te ne fai d’una poesia
tra i barbari illusori? Buoni
samaritani che spendono parole
solamente per una pubblicità
del loro sacro splendore...
cosa te ne fai d’una poesia
e della sua delicatezza?
D’una semplice carezza?
Se tutto è un simbolico gesto
dettato da un io grandioso,
in combutta col nemico
e che si perde in oceani
di dimenticanza...
Schifosi, austeri... Dei
della gratificazione,
parlate d’amore
ma siete lontani
anni luce...
siete a sbavare
sul proprio essere
anche se non vale
un millesimo
del vostro credere...
intensificate
piccole sagre
culturali
e nuove speranze
filosofiche,
sapendo che
sono stantie
come la vostra voglia
di dominare il mondo,
come un modulo
da compilare
per dare accesso
ad un nuovo sogno.
Liberate lo spazio
dei vostri pensieri,
lontano dal commerciale
creare, per avere o essere
e gridate finalmente
quel poco che siete
e che siamo... senza cadere
nell'individuale amore di sé stessi
che giunti fino a qui,
negli inferi, per forza
dobbiamo esser speciali,
i nostri pensieri i più giusti
e leali... in barba
ai milioni di esseri nel mondo
che vogliono prendere posto,
forse aver torto, ma dare
un abbraccio... prima di pensare
Vorrei vedere ancora sole,
non ho fatto nulla di male!
Adesso, vecchio tornato bambino,
sono ancora più indifeso
e figura compassionevole;
qualsiasi cosa abbia fatto, vorrei
vedere ancora un po’ di cielo,
nei tremori deboli del tempo
riuscire ad alzare lo sguardo.
Anche a non esser santo
vorrei vedere ancora il monte,
questa condanna a morte
che pende
dalla venuta al mondo,
è un salice piangente
che non vede più
foreste.
Qualcuno, ad aver ascoltato
il serpente, ha esiliato
anche me, schiaffato
in un parco giochi
divertente,
dove si ride e si piange
e si è condannati
in una cella isolata
dal corpo e dalla mente.
Vorrei vedere ancora le stelle,
incrociare ancora gli sguardi,
esser il solito brontolone
che non va mai bene niente.
Vorrei salire sui soliti irti
sentimenti, gestiti male,
criticati dai professionisti
sempre sul filo del normale
che mai sbagliare o eccedere;
regalare emozioni sorpassate
ma in quel momento
sacrosante e pirotecniche!
Vorrei all’infinito essere
visto che il non essere
mi ha fregato, ed indietro
non posso tornare.
Vorrei scendere dalla giostra
senza esser rassegnato
o colto di sorpresa,
fare un altro giro
è impossibile,
faticoso
ripartire da capo.
Vorrei essere impassibile
di fronte a questa regola
e dare importanza
ad ogni ordine;
nel disordine d’ogni credo
chiudere la bocca, andare avanti,
senza cedersi rassegnati
a qualsiasi dogma.
Vorrei tornare a ricordare
ogni minuto passato,
sprecato, allucinato,
non più mio ma di altri
dopo l’ennesimo passo
dell’uomo cambiato.
Vorrei essere io
od un io migliore,
ma sempre qualcosa
che arriva a fare
per dimenticare,
non aspettare il traguardo
per esser ricordato.
Vorrei vedere ancora il tramonto,
senza avere quel groppo in gola,
un nuovo sguardo al giorno
che finisce esausto
e dolcemente riposa
mentre ne arriva
un altro.
Vorrei, vorrei, ma poi cosa vuoi?
è eternamente sbagliata
la vita degli umani,
sempre a desiderare
o cercare spiegazioni.
Tutta la superiorità
con le altre specie
non serve a nulla,
se non a rivangare
e passare il tempo
a trovare un senso
dove non ce n'è
bisogno.
Un senso non c’è
e se è così ben
nascosto,
non vi è necessario
calcare la mano
per trovarlo.
Intanto,
mi godo ancora questo sole
come fa, giustamente, ogni animale.
Riparto di scatto, che il corpo
ancora è sotto controllo.
Anche tutto ciò, questo
che ho scritto intendo,
ha poco senso.
Inizio a correre contro
ogni destino, cogliendo
la fine delle ere
e senza trovare
la fine ed il filo
di questo
eterno e travagliato
girovagare.
In un mondo
discordante,
cerco la nota
migliore
per "chiedere"
in bellezza.
Chiedere
confort
all'umanità:
Tu, sia per gli altri
fonte d'ispirazione
o disprezzo,
non importa,
non ti sentire minacciato
dalle notizie o dalle astuzie,
almeno con me.
Io voglio campare
e cantare, guardare
il sole, da solo,
con altro occhio
e altro cuore;
spengere
l'incendio
dei sentimenti
con altrettanto
calore,
non avere
come ideale
nient'altro che
passare nel mondo
con rispettoso animo
silente, nella mia
personalissima
parabola discendente...
saper ridere, non degli altri,
bensì con gli altri,
parlare del più o del meno
senza preoccuparmi
dei salotti o d'un ruolo
serio o scemo,
d'un cliché
nato dalla voglia
d'un originale
stil-novo.
Noi siamo qui per dimenticare;
ciò che non sopportiamo
lo rimandiamo,
ciò che ci ricorda
lo disprezziamo
con meschinità,
con tono
di sufficiente
maschilità...
ciò che è detto
è sport,
ciò che è contraddetto
è hobby...
continuiamo ad esser
gli specialisti
d'ogni argomento.
La propria verità,
un calzante
ed innalzato
credo,
un odio ancestrale
per ogni punto di vista
discordante, per infine poi
dimenticare.
Essi non vestivano
stereotipi,
ascoltavano la musica
celeste dei mari
e dei cieli,
innamorati della luna
e di cose così;
dei piccoli dettagli
d'una strada,
d'un gatto che la
attraversava,
giganti storie
mai successe
tra alberi
e prati,
libri letti
da un lampione
di notte
solitario;
senza importanza
per quello che si fa,
senza dirlo orgoglioso
al postino delle stelle.
Voi che brancolate nel buio
lo sapete bene,
voi che avete afferrato
la vita, come sapone,
come sapore,
lo sapete
bene.
Si sa bene
parlar bene
alle feste
di potere,
parlare meno
del proprio
fare.
Oggi disconosco
la parola, sia parlata
che scritta, cedo
ogni sussulto
dell'ego;
voglio far parte
d'un quadro
naturalista,
un piccolo puntino
dimenticato nella steppa,
poiché non voglio dimenticar
il mio vero ruolo,
la mia vera natura selvaggia.
Più o meno, ad ora,
è così.
Voglio imprigionare Dio nel mondo
e vedere se fa meglio, meglio
di qualsiasi altro:
meglio di chi si è perso,
di chi è triste, di chi non ragiona
con la sua testa, di chi si sente
una massa e una statistica,
di chi rutta e mastica,
di chi impreca alla finestra.
Voglio imprigionare Dio
e giudicarlo dall’alto:
guardare ogni sua mossa
ed essere giudice del suo
paradiso, veder perdere
gli affetti più cari, dargli
un futuro poco chiaro
in mezzo a giorni precisi
e ripetitivi; voglio dargli
questa sfida e voglio che
ne sia grato, per questo.
E che non mi chiami "porco!"
(solitario in una stanza buia...
come alle volte faccio io).
Voglio imprigionare Dio
quaggiù e dargli il peso
degli anni, la dolcezza
di un vecchio che ricorda
i suoi tempi;
i dolori, gli acciacchi,
l’incomprensione, le paure
e le azioni vigliacche.
Poi... una volta finita la prova
dargli un caloroso abbraccio
e dirgli:
<< Qualsiasi cosa tu abbia fatto
sei mio figlio, l’inferno in cui
sei stato è solo un miraggio! >>.
