L'antico borgo digitale

Tik tok, c'è nessuno?

Tra balletti scemi, amici virtuali..

comunico a tastoni..

.

immagini sorridenti,

qualità, filtri

e dopo un flash

si torna arrabbiati

e penitenti..

non ho tempo di farmi un'opinione,

allora appalto i miei pensieri

ai personaggi più seguiti,

stato di polizia permanente,

giudicante, la gioventù

è più beghina

di un clericante..

.

sfido alla vanità,

metto in mostra

una mostruosità di nulla,

siamo protagonisti

di una novella 2000,

un rotocalco vivente

avvilente.. e siamo noi

che siamo ancor meno interessanti

delle persone "cosiddette" importanti..

.

la luce blu del monitor, il volto pallido,

i diti affannosi a mandar via opinioni,

verità scomode, trattati scientifici,

inopinabili verità..

senza alcun titolo ne umanità..

.

e poi

il gioco delle divisioni,

su tutto tranne che su

fattori importanti..

un bel popolo diviso

è un popolo che non potrà

far altro che raccomandarsi

ai suoi santi..

.

guardo le scie chimiche di balle,

al grande accesso e successo

della disinformazione,

sono furibondo perché

trovo volatili e volubili certezze..

l'immondo rumore e stress

hanno straziato e logorato

il silenzio e la poesia..

.

un tardo medioevo è arrivato

così presto, così svogliato..

ha messo a tutti il cappello dell'attore,

una dimostrazione continua di valore,

un saltarsi sulle spalle e scavalcarsi

perché sembra questo lo scopo ultimo..

godere di altro è impossibile,

l'uomo è passivo

passibile di vergogna,

recitante parte di carogna,

forte, autorevole per forza,

assolutamente scoraggiato

a riflettere (appoggiato ad un albero),

a muovere il corpo (dondolante),

a provare compassione

e cose astruse dall'altro mondo..

.

mentre chi critica

si lascia alle spalle l'umanità

e non serve molto

se non per affilare il suo io

e la sua vanità..

.

chi racconta verità

è il nuovo eroe biondissimo,

dall'alto della cultura

spiega ai culturisti

quanto è migliore di tutti,

per non annoiare troppo

fa qualche battuta di gran colpo,

assolutamente non-politicamente-

corretta,

e strizza l'occhio ai suoi seguaci...

.

ogni tipologia d'uomo

si racchiude in un guscio

(riconoscibile)

di persone che viaggiano

sulla propria linea..

e tutti questi mezzi segmenti

formano tutti insieme

la tribù più varia che si sia mai vista..

oddio.. sarebbe anche un bene..

peccato che le categorie

siano molto settarie

e i dialoghi all'esterno

siano molto poco

amichevoli..

.

troviamo ancora

mille modi per dividerci

e dopo il diritto di voto

siamo così pudici

da avere la gioia del diritto

ad insultarci..

.

e poi

a ripetere infinite e vuote preghiere

tristi e sconsolate,

in luoghi freddi e bui..

a ripetere azioni indubbie,

a vivere per il mercato,

per il dio delle banche

e del prodotto interno..

girando come la terra

su se stessi, nei giorni

senza rallentare,

per non perdere l'occasione

di sopravvivere in altre maniere..

a non imparare nulla dalle letture,

a tenersi sempre stretti la sciarpa al collo

e non scoprirsi per nessuno,

a non vedere niente di quello

che è il viaggio,

a non sentir più niente,

a rinchiudersi dentro

la propria megalomania,

a correre dietro rivoluzioni fittizie,

a sentirsi vivi negli angoli della legge..

.

e poi

un bel Cristo di silenzio,

un bel Cristo di primavera,

di cani che abbaiano al vento,

alberi secolari guardinghi,

prati profumati,

piccoli insetti animati

immersi in loro mondi..

ed il cielo che si fa scuro,

il sole fa posto alla luna,

i vecchi giorni che son passati dai soliti posti

e sembrano toccarti..

la frenesia che ti porta via, lontano

non ha anima, è assassina dei giorni,

porta via gli affetti.. mentre i gatti

non sono distratti dalla borsa,

il topo non ruba in appartamento,

una colomba fa pasqua..

.

e poi

riparte come sempre la corsa

ad una vacanza, ad una speranza..

lasciamo in sospeso a Settembre,

guardiamo a chi non è dei nostri

come tifoso della squadra avversa..

l'opinione di quelli più bravi

non sembra tanto differente

da quella dei cattivi,

è un'ipocrisia identica

ma con la ragione

inversa

dettata sempre

da un'annacquata

etica..

.

è tempo.. è arrivato il tempo,

di fare orge virtuali, saluti,

auguri.. senza sorrisi

passando a meno che

tu non sia schermo..

e nello scherno sollazzo,

vanesio beffardo..

ritroverò l'antico calore

di sorridere e pasteggiare?

passeggiare all'aria aperta

senza aver paura

d'una costruzione troppo diretta?

.

Archimede fotoritocco allegorico..

carriera magica.. soldi, lusso,

cartina geografica.. rabbia

imprecisata, nessuna risata..

auto rombante, fusto trombante,

vestito sgargiante, parola fetente..

nei giorni di giovinezza, poi..

cosa resta? - Un tributo alle tasse,

allo sviluppo del proprio paese,

un pizzico di burocrazia,

lo stipendio a fine mese..

poi.. musica indefinita

assolutamente non

indelebile,

generazione di passaggio-

cross-tiro in porta e

goal no-goal..

.

poi

sono qui a dire cose..

sono una lumaca,

amo l'amaca..

penso uguale

pari - pari

al mio tempo,

non me ne vergogno,

cado sempre in contraddizioni

premo il clacson, ho furia,

non penso.. impossibile

essere coerenti (d'un lato)

col proprio ideale,

come con se stessi

e dire ho sbagliato..

.

bramo, bramo, sì bramo..

bramo una lenta riunione

a cuori aperti, a cellulari

spenti.. tornare a creare

per se stessi.. e un'industria

che non voglia la tua anima

invano..